Le danger dans la peau

Les quatre détenus attendaient Boria Maks, adossés au mur de pierre sale dont ils ne sentaient plus le froid. Ils discutaient dans la cour de la prison, et fumaient des cigarettes turques de contrebande, vendues à prix d’or. Ils se remplissaient les poumons d’une fumée acre, qui, une fois recrachée, formait de petits nuages figés dans l’air glacé. Des myriades d’étoiles scintillaient au firmament : la Grande Ourse, le Lynx, le Chien, Persée. On retrouvait ces constellations dans le ciel de Moscou, mille kilomètres plus bas, mais l’ambiance, dans les clubs tapageurs et surchauffés de Trehgomy Val et de la rue Sadovnicheskaya, n’avait rien à voir avec la vie, ici, dans l’Oural.
Les prisonniers de Colonie 13 fabriquaient, dans la journée, des pièces détachées de T-90, tanks russes et engins de guerre redoutables. Mais le soir, de quoi ces hommes dénués de conscience, et incapables d’émotion pouvaient-ils parler ? De leur famille, bizarrement. La stabilité d’un foyer avait donné une structure à leur ancienne vie, comme les murs de cette centrale aujourd’hui, leur univers se résumant à leurs activités – mensonge, traîtrise, vol, extorsion de fonds, chantage, torture et meurtre. Leur existence se déroulait en marge de la civilisation telle que la plupart des gens la conçoivent. Ainsi, le fait de retrouver une femme et des enfants, le soir, de bonnes odeurs de betterave cuite, de chou bouilli, de viande braisée, et la brûlure d’une vodka poivrée, symbolisait un confort dont ils avaient tous la nostalgie. Nostalgie qui créait entre eux un lien aussi fort et inaltérable que les tatouages de leur sombre métier..

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